... Aida, sinhora...

Sai da Conservatória e ela estava à porta.
- Moeda, sinhora… moeda…
- Não obrigada!
Na verdade nem olhei para ela. Levava o telemóvel ao ouvido e segui em frente, com o passo acelerado, para chegar ao carro antes de apanhar mais uma multa… (120 euros chegam! Este mês!)
Quando passei na vitrina notei que estava a ser seguida por um vulto bem mais pequeno que eu. E eu, em cada montra, olhava disfarçadamente para trás... vendo-a seguir-me como uma sombra.

Esperei que desistisse e continuei no meu caminho.

Quando finalmente me virei para trás, ela parou assustada e colocou os olhos no chão.
- Como é que te chamas? – perguntei enquanto me sentava no banquinho de cimento.
- Aida!
E estendeu-me a fotografia da família numerosa.
- Sinhora… - implorou. – Moeda…
- Senta-te aqui Aida! Quantos anos tens?
- 15.
- És cigana?
- Sim, sinhora.

A Aida pode ter 15 anos de idade, mas não na estatura.
Está vestida com umas calças grossas de lã cinzenta, com uns chinelos gastos, um vestido comprido por cima, com uma cor esbatida e morta, algures entre um vermelho sangue e um castanho Outonal. Aos ombros carrega um xaile escuro que lhe dá um ar ancião. Lembra-me uma Sul-Americana… Ou Mexicana, talvez, pelo arredondado do rosto!... Quase com uns traços Tibetanos, menina das Estepes, pela indumentária e pelo rasgado dos olhos... Uma Ibérica, também! Cigana, na cor da pele! Uma soviétiaca pelo sotaque da voz…
Não interessa!
É sem dúvida uma criança pela forma de sorrir!

- Então, Aida… Não devias estar na escola?
- Não. Aida não escola.
- Então vais casar! Já tens 15 anos...
- Não. Aida não casar!...
Voltou a colocar os olhos no chão e estendeu-me a mão trémula que apanhei antes de me cair no colo.
- Um pão, sinhora…

De mão dada lá fomos pela avenida principal da cidade até à pastelaria. Imagem estranha... mas de uma beleza indefinivel. Senti-me mãe. Senti-me útil. Senti-me guiada!
A Aida tem um óbvio problema de fala. Talvez tenha aquilo a que chamam de atraso! Não interessa. Entendo-a bem!
Perguntei-lhe se andava a vender alguma coisa e disse-me que não! (Ainda bem… Já tenho tantos pensos-rápidos em casa, que não consigo evitar de comprar-“lhes” pelo preço de um café!...)
Quem sabe se um dia não serei eu a ver-me obrigada a agarrar em todos eles e ir vende-los para a rua?!
Não se sabe… Ninguém sabe! (Ou talvez alguém saiba mas não diga!) Eu, falo por mim: - Não sei!

Deveria ter-lhe perguntado porque me seguiu. Porquê eu?
Mas… Achei que há coisas que não preciso saber!
Ou talvez já as saiba!
Prefiro acreditar que a Aida veio porque precisava dela… Porque eu precisava dar uma esmola em troca de um sorriso… porque precisava de receber uma esmola...
Precisava parar a olhar para um reflexo de mim mesma!
Talvez a Aida me tenha relembrado que não sou o reflexo que vejo na vitrina!
Quem sabe se ela não veio para arrancar do meu coração as saudades, as mágoas, as dores, as desilusões…
(Sim, porque eu também me iludo… também me minto… também magoo, também choro a saudade e também tenho coração!)

Prometi-me, algures no passado quando tentava entender uma passagem de um livro religioso, que nunca negaria uma esmola. Ou melhor, prometi ao meu Deus que sempre que um semelhante me abordasse, com fome ou com sede, no corpo ou no espirito, lhe daria o que precisasse, se tivesse para dar.
Assim foi!
Ao chegar à pastelaria a Aida olhou-me a sorrir!
Foi muito bem-educada e isso surpreendeu-me.
- Pão, sinhora?!
- Não, Aida! Escolhe o que quiseres comer…
Ela parou longamente a comer os bolos da vitrine e demorou a sentir qual lhe apetecia. Interrompi-a e perguntei se queria leite ou um sumo! Com um enorme sorriso, acenou com a cabeça e disse a palavra “sumo” três ou quatro vezes como se lhe estivesse a oferecer algo divino!
Entreguei-lhe a nota e disse para pagar.
Trouxe-me o troco e ficou de pé ao lado da mesa enquanto esperava o almoço.
- Senta-te Aida. Podes sentar-te.
Agradeceu-me tantas vezes que lhe perdi a conta. Mas isso não tinha importância nenhuma. Aquele sorriso não vou esquecer nunca. E quando a comida chegou, antes de lhe pegar, perguntou:
- Como chama sinhora?
- Lara.
- É bonita sinhora Lara.
- Sim? Obrigada! Tu também!
- Quer sinhora?
Não Aida, não vou comer, mas agradeço a partilha.
Hoje o meu almoço é para ti!
O meu orçamento já não dá para dois! Mas sei, que quando eu tiver fome, lá em cima, alguém me vai providenciar um bolo e um sumo!

Quando me levantei ela sorriu. E eu também…